39

Que a todos lados lo siga la carne. Cocínese un bife y almuerce carne. A la noche salga a comer a un bodegón con amigos y pida parrilla. Cene carne. Olfatee el olor que le queda impregnado. Huela su ropa. Huela la carne. Huela a carne. Vuelva a su casa y siga oliendo carne entre las cuatro paredes de su dormitorio. Que todo en usted sea vaca cocida. Su ropa, su piel, sus pelos, todo. Que le repugne ese olor. Que le recree muy patente una suerte de destino de fonda, una lejanía con la mar salada que picaba en la piel. Interiorice la diferencia entre su vida adulta, urbana y caldosa, y aquella infancia a pelo, con arena entre las piernas. Dígase “mi vida cambió.” Después de afirmarlo piense si lo había notado con la nariz. Pregúntese “adónde se han ido los perfumes de pollo, las salidas domésticas, improvisadas a la nada, en bicicleta, con el viento entrando por las fosas para adentro del cuerpo.” No llore las diferencias. Sólo diferéncielas. Y así, con ese registro, aproveche el próximo fin de semana largo para viajar a la costa a probar un poco otra cosa -aunque ya sea suya de antiguo-, alternando lo que tiene y lo que podría ser, entre reminiscencias y repeticiones totalmente nuevas, esa parte suya que le hace creer que la vida tiene sensaciones a la espera para usted. No las haga esperar más. Que ellas no esperen. Y usted no espere. No ejercite esa práctica melancólica que es la espera. Nada se puede esperar en esta vida más que la muerte. Y no se olvide de comer panqueques con dulce de leche una vez salido del mar.

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Una respuesta a 39

  1. Macarena dijo:

    No podes ser mas lindo Sebas! Me voy a cocinar un bife, ya vengo….

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